There are flowers in my room and they don't need a job. They just need time to grow and die.

jueves, diciembre 22

No se como empezar. Tampoco se muy bien que quiero decir, pero si no digo algo voy a explotar.
Oscar Wilde dijo que para escribir, sólo es necesario tener algo que decir... y decirlo. Vivo en base a muchas frases que él dijo. Hace poco me compré un libro que se llama "El Coaching de Oscar Wilde" y lo que hacen es tomar muchos de sus aforismos más importantes y los analizan y explican en palabras que cualquier mortal podría aplicar a su vida. Si puede, léalo porque es mu'weno.
Quisiera rescatar el aforismo nº15 que aparece en el libro, junto con una cita de la explicación de este:
"Discúlpeme, no le había reconocido: he cambiado mucho"
"De repente, personas que tenían mucho en común ya no saben de qué hablar, excepto de los "viejos tiempos", porque cada cual está librando una guerra distinta. Es inútil tratar de mantener las amistades por una cuestión de veteranía, ya que con ello nos robamos tiempo para cultivar relaciones más nutritivas para el momento en que vivimos. Tal vez aquellos que ahora se alejan vuelvan a nosotros cuando nuestros caminos de evolución se crucen de nuevo".

Muchas veces he pensado que esa cliché frase que habla de "ya nos volveremos a encontrar cuando sea necesario" es una sucia y cochina mentira que sirve de consuelo nomás. Pero, ¿y qué pasa si fuera verdad?
El problema que tengo, y que supongo que mucha gente tiene, es la falta de agallas para convencerme de que las cosas 1-no están funcionando, 2-hacen daño a ambas partes de la relación, 3-se volvieron monótonamente desagradables, 4-podrían mejorar si inyectamos una dosis de tiempo A SOLAS.
Puedo jactarme en los consejos que les doy a mis amigas, y rescato una frase de ayer, más que empujoncitos son patadas en la raja del precipicio para abajo. La weá es que no soy capaz de seguir ninguno de mis propios consejos.
Yo se que las relaciones son para pasarlo bomba, para disfrutar a concho, para ver las cosas simples y hermosas de la vida, están basadas en el respeto mutuo, en la comodidad que sientes para con la otra persona, en que ambos se gusten, se quieran, se hagan cariño, en que se lleven bien, puedan superar las peleas y etc, etc, etc... si, mamá, YA SE.

Voy a citar a Giacomo Leopardi:
"Los secretos del corazón humano
son a veces tan profundos
que no se pueden penetrar fácilmente;
por esta razón,
los mejores momentos de un amor
son aquellos en que te asalta
una serena y dulce melancolía;
cuando lloras
y no sabes por qué;
cuando reposadamente te resignas
ante una desventura sin saber cuál es;
cuando gozas de una nadería
y sonríes con menos todavía..."
(sobre el aforismo "Todo corazón esta hecho para romperse")
Pregúntome yo entonces, ¿por qué MIERDA mi vida está tan llena de amor? llena de melancolía (justito ahora me estoy muriendo), de llantos sin sentido (¿será porque soy mina?), resignación y lo más importante: nada.
Pero también está llena de esas cositas pegajosas que a una le gustan tanto. "Me gusta el iris de tus ojos porque a la luz, parece un girasol", "me gusta como sonríes mientras comes", "me gusta mucho tu cuerpo; me recuerda una diosa griega", "me gusta hacerte cosquillas; me encanta verte reir" y un sinfín de frasesillas maravillosas guardadas en mi humanidad que recuerdo todos los días.
Y después vuelven los "estoy chato de ti", "no te soporto", "gracias a ti, perdí a mis amigos", "soy más inteligente que tú y deberías reconocerlo" (esa es mi favorita hasta el momento), "necesito un tiempo para DESINTOXICARME de ti". Si, bueno... menos mal que el sujeto en cuestión no es MUJER porque ahí si que la bipolaridad sería excesiva.
Bueno, pero ... hey...! si en un principio me gustaba - excuse moi, nos gustabamos - y ahora no... supongo que será simplemente porque ya no hay que seguir juntos, ¿o no? Si, si, super fácil. Lo malo del asunto, es que a pesar de eso, sigo queriendo que me mire y me sonría, o que me abrace, o que me haga reir, o que me de un beso, en lugar de decirme la dura y cruel verdad : "no tengo ganas de darte un beso; necesito desintoxicarme".

Ok, juro que no hay más citas después de esta:
"Querer es sufrir. Para evitar sufrir, no se debe querer. Pero luego, se sufre por no amar. Por lo tanto, amar es sufrir, no amar es sufrir, sufrir es sufrir. Ser feliz es amar, luego ser feliz es sufrir, pero sufrir le vuelve a uno infeliz; por lo tanto, para ser infeliz se tiene que amar, o amar para sufrir, o sufrir de demasiada felicidad, espero que lo entiendas" -Woody Allen, Love and Death.
Y luego de leer, procesar y masticar aquello, pienso que todo está mucho más claro; te amo y me haces feliz es sinónimo de estoy cagá.
Pero tampoco es tan terrible todo esto. Si, debo reconocer que me cuesta y me desagarro internamente de pena, pero ahora tengo tiempo para darme cuenta de otras cosas. Y espero no ser malinterpretada; nunca fue una pérdida de tiempo. Pero si planeaba mi 90% del tiempo para él; no porque me lo pidiera, no porque me lo exigiera, sino porque yo QUISE.
Pero una amiga de mi corazón se va a ir seis meses a Francia, otra amiga de mi corazón está pasándolo medio mal por variadas razones, yo misma estoy muy disconforme conmigo - aclaro, no con mi vida - estoy colapsada en pega y al menos ya no tengo que preocuparme por no tener tiempo para ver a mi pololo. Si tengo tiempo libre, es mío y no me preocupa en qué gastarlo. Ya sea si me quedo tirada rascándome la guata todo el domingo o si voy a emborracharme a la casa de la Mathy a la hora de almuerzo (eh! eh! eh!). Pero el tiempo libre que sobra de ese tiempo libre, debo reconocer, SI ME LO PASO ESPERANDO A QUE ME LLAME, ¿por qué? PORQUE SOY MINA y esa weá no va a cambiar nunca. Y me gusta ser mina.

Ya, ya. Último:
"Anoche, me dejaste y dormiste
tu propio sueño profundo. Esta noche
te das vueltas y vueltas. Digo,
"Tú y yo estaremos juntos hasta
que se desintegre el universo".
Murmuras cosas que pensabas
cuando estabas ebrio."
-Rumi.

martes, septiembre 13

Hoy en la mañana me sentía brutalmente agradecida de todo lo que se me da, de todas las oportunidades y la posibilidad de poder tomarlas, de las personas que me rodean, de las felicidades que me regalan, de la madurez que me permitió emprender mi sadhana, de las epifanías de la vida...
10 horas más tarde, siento que no tengo nada.

domingo, septiembre 4

Querida Almohada:
Hola. No se como empezar. Si se que te he contado esta historia miles de veces, pero aquí voy de nuevo.
Lo estoy pasando mal. Tú sabes, "el amor". Hay una persona que me enseñó una... bueno, no se si llamarla lección de vida, frase célebre o verdad incómoda: "ná que hacer, estoy cagá; me enamoré". Pero creo que ya es hora de abrir los ojos.
Quería dejar de ser injusta conmigo, quería dejar de sentirme miserable. Le di mis razones, él las entendió, y yo entendí las suyas. Todo eso de sentir que me esforzaba por nada, que sólo yo me hacía responsable, que sólo yo lo intentaba... me saturó.
Así que lo intenté más fuerte, me rompí más la espalda. Y él hizo lo suyo. Resultó un ratito, pero de nuevo surgió todo.
Esta semana no ha sido muy buena, te he chorreado bastante con lágrimones. Debes estar chata de mi.
Pero hoy... hoy se pasó. No voy a entrar en detalles weones ni "él me dijo y yo le dije". Pero cuando te dejan plantada, te ignoran y luego se esconden de ti... puta madre, no? La primera vez, ya filo, la segunda vez... pongámonos de acuerdo, ya?, pero una tercera vez... corta tu weveo.
Una cosa es que no sea tu polola, pero otra cosa es que me trates así.
Y lo peor de todo, es que sigo sin querer alejarme de él, ¿me entendís? si se que soy super weona, maquista y tal vez deficiente mental. Pero no quiero, me da miedo, ¿cachai? me da mucho miedo. No quiero ni intentar estar sin él. Es súper loser, i know. Soy como Javier en Que pena tu vida. Y miro las fotos, y me da pena. Y estoy con él, y lo paso mal. Pero llego a pensar en qué haremos mañana y se me olvida. Siento que no puedo vivir sin él, pero él si puede vivir sin mi. Supongo que eso me hace aún más perdedora.
Super jose, super wea.
En volás llorando se va el dolor, o parte... o no... no se.
Ojalá nadie lea esto, porque es super humillante.

jueves, agosto 25

Voulez-vous coucher avec moi?

Porque Brad Pitt tiene cara de mono rubio, Vin Diesel es un cabeza de músculo y Antonio Banderas es... bueno... feo.
He aquí:

TREADAWAY TWINS; es como un Twix.
Johnny Knoxville; sensual, tonto y con plata.
Jake Shears; uno de los desperdicios más grandes de este mundo (maldigo a cada hombre que lo ha manoseado).
Gerard Buttler; p.s.: you're hot.
Gaspard Ulliel; aquí voy a ser insistente.. mire, mire y mire.
Heath Ledger; ay amoooooor diviiiiinoooo (8)
Heath Ledger; me hipnotiza tu sonrisaa, me desarma tu miradaa (8)
Mika; damn sexy bitch.
Jude Law; no se si lo amaría después de Closer o Alfie, pero igual sirve.
Johnny Depp; mephobia.
Daniel Craig; James cuánto?
Gael García Bernal; con un cura así, quién no va a misa?
Hayden Christensen; ya no se qué más decir.
Joseph Gordon-Levitt; sólo porque es igual a Heath Ledger... pero está vivo :(
Elvis Presley; mi reeey (léase con voz de vieja de feria).
Marlon Brando; mi rebelde sin causa (léase también con voz de vieja de feria).

La verdad, podría seguir y seguir... pero no lo haré, porque me da lata, porque no me interesa y porque en realidad me está costando mucho. No es tan fácil, creo que soy muy mañosa cuando de elegir hombres se trata. Una vez me dijeron "a vos te gustan con cara de sida". Pero creo haber superado esa etapa. Cabe destacar que ninguno de los especímenes anteriormente mencionados me gusta por sus prominentes músculos ni sus ricas nalgas, de todos me gustan los rasgos de la cara, sobre todo de Gaspard Ulliel y Heath Ledger.
El propósito de este post no va más allá de demostrarle a Nacho cómo duele el orgullo cuando te encuentras fotos de "mujeres hermosas" y "hombres deliciosos" en el computador de tu pareja. Chao.

viernes, agosto 19

Lo que trajo el viento.

Estoy tratando de hacerme millonaria (:


(:

martes, agosto 16

No estoy de acuerdo con usted.

Creo que Scarlett Johansson es horrible, tiene un cuerpo envidiable, pero su cara es atroz. Angelina Jolie era hermosa cuando había algo de carne en su cuerpo y no sólo silicona y pellejitos. Megan Fox tiene esa sensual cara de "me lo trago" pero, seamos sinceros, está más operada que nadie y realmente su cuerpo sólo es... delgado, no apretable. Natalie Portman tiene bonitos rasgos, ya, concedido, pero es tan chica y flaca que te quedaría en una muela. Rihanna es un chimpancé y Jennifer Lopez tiene cara de nana.
Y francamente estoy chata de los rankings del VH1 donde salen puras modelos ultra operadas. Sin embargo, me saco el sombrero por Adriana Lima.

Me di la molestia de hacer mi propio ranking de las minas que creo que realmente son hermosas por no estar ni operadas ni tener cara de mujerzuela.

Beyonce, porque amo sus piernotas.
Zooey Deschanel, por que es más bonita que Katy Perry.
Jennifer Conelly, porque es linda Y tiene un cuerpo apretable.
Eva Green, porque es flacuchenta pero no huesuda.
Emma Watson, porque habría que ser un retardado para no amarla.
Kristen Dunst, me encanta sin razón aparente (dale, si se que no es muy bonita).
Mila Kunis, porque tiene cara de warrior pero aún así es bonita.
Milla Jovovich, porque es una mina bonita y con cuerpo de modelo (¿sabía usted que es de las pocas actrices altas de hollywood?).
Vanessa Hudgens, porque se sacó fotos en pelotas cuando aún actuaba para High School Musical y después salió pateando culos en Sucker Punch.
Marion Cotillard, porque las francesas son más ricas que las gringas.
Julia Roberts, porque es narigona y bocona y aún así es hermosa.
Audrey Hepburn, porque es hermosa y elegante.
Audrey Tautou, porque no es realmente bonita de cara, sino en conjunto con su cuerpo simple pero hermoso... no se si me explico.
Monica Belucci, porque es reeeeeeeecah (léase con voz de camionero).
Aishwarya Rai, porque es una belleza exótica.
Sinead O'connor, por pelá.
Charlize Theron, porque es hermosa y tuvo las agallas de parecer un monstruo.
Jennifer Aniston, porque tiene una expresión de felicidad muy linda.
Gwyneth Paltrow, porque tiene clase.
Elizabeth Hurley, porque a pesar que es pechugona y no tiene poto, me agrada.
Marilyn Monroe, porque la amo.

Y básicamente esa es mi historia. Si discrepa, me lo hace saber.

martes, agosto 9

Celos de tus ojos cuando miras a otra chica, tengo celos... celos

jueves, julio 14

Sólo pasaba por aquí.

Bueno, mi pelo ya no es naranjo. Pero las ideas fluyen igual. Cuesta, pero fluyen.
Porque hoy es uno de aquellos días. Si, de aquellos. Creo que ya he tenido esta conversación antes.
No sabes si echarle la culpa a que está lloviendo, a que hace frio, a que no fuiste a yoga, a que están protestando, a que te vas por una semana a la casa de tus tíos en la playa, a que no vas a ver a tu perro, a que tu pololo ebrio te mandó un mensaje diciendo que se iba a tirar a la mina que más odias en la vida porque sabes que esa bitch wants his dick, o si en volás es porque no te has comido ni una sola sopaipilla pasá en todo el invierno. La cosa es que te sentís como la verga misma.
Y no es que me duela nada, es que... no me dan ganas de reir. Antes me pasaba siempre, bueno, era entendible; adolescentes weones. Pero hace mucho que no tenía uno de estos.
Tengo la sensación de que necesito un cambio con urgencia. Las minas tendemos a cortarnos o teñirnos el pelo cuando nos pasa esto. Supongo que, como me dijo mi mamá, es porque resulta ser lo más fácil de cambiar. Tal vez no tengo que cambiar nada. Tal vez si. En una de esas tengo que dejar ir todo nomás y que pase lo que tenga que pasar, en vez de seguirme preocupando por gustar(le).
Si logro entender qué me pasa antes de cortarme el pelo a lo Uma Thurman en Pulp Fiction y teñirmelo color ciruela, prometo hacer una novela con eso. O al menos un post.

jueves, junio 23

Veo que hay 3 personas más que se hicieron fan de mi blog :D ahora son 20.
Estimados 20 seguidores: hacen mi vida más feliz.

Aquí algo especial, que escribí hace un tiempo... en una libreta especial... cuando no me sentía para nada especial (onda señor simons...).

Julio Verne consumía LSD.

Era un día particularmente caluroso. Josefina ya no daba más de aburrimiento en esa clase de biología. En la sala reinaba el silencio; sólo se escuchaba la monótona y poco motivante voz de la profe.

Afuera, al otro lado de la ventana, cantaban felices los pajaritos, una nana paseaba tranquila a una guagua en su coche y probablemente todos en sus casas se preparaban para almorzar. Adentro, los 31 alumnos dormitaban invadidos por un sopor insoportable. Aun les quedaban 45 minutos para la hora de almuerzo y apostaría la vida a que cada uno de ellos sentía un vacío profundo en el estómago. Y Josefina se aburría como nunca. Hacía tanto calor, que al apoyar la espalda en la silla, podía sentir como se le pegaba la polera a la piel. En realidad, no es algo muy femenino ni agradable, pero así era el asunto.

De pronto se dio cuenta que por fin había llegado ese momento que tanto anhelaba: la voz de la profe se volvió inaudible, sólo veía que su boca se abría y cerraba sin cesar. De la garganta comenzó a brotarle un arco iris del cual chorreaban infinitos colores y matices. Oh, si; el momento de la imaginación. It’s show time.

Josefina sacó de su bolsillo unos lentes espaciales y emprendió el turbulento viaje hacia el centro de la tierra.

Utilizó el continuo arco iris que aun salía de la boca de la profe a modo de puente entre la sala de biología y su maravilloso mundo interior.

En cuanto pisó el arco iris, comenzó a girar todo en un torbellino de flores, colores y escarcha. De pronto, todo se quedó quieto y junto a ella estaba Elvis con sus zapatos de gamuza azul cantando el rock de la prisión.

Eso era lo que ella quería; estar lo más lejos posible de las teorías del ADN y los organelos celulares.

Estaba en un mundo en el que las leyes de la física no existen. Ni el mismo Julio Verne hubiera podido imaginar algo tan espectacular.

Allá, a lo lejos, se veía el arco iris.

Se tendió en el pasto y elevó los pies. Y así, con su cabeza en la tierra y los pies en el aire, comenzó a divagar.

Qué sensación más deliciosa. Estar fuera del mundo era lo mejor. El cielo rosado nunca había sido tan hermoso, el pasto verdísimo y las nubes de algodón, y los conejos de gomita que saltaban por ahí. Incluso estaba Newton, sentado bajo un árbol, vestido de Gene Simons, comiéndose una manzana confitada. Y ella ahí, tan feliz, tan en paz con el mundo. De fondo se oía una melodía que transportaba a los años 60. Quizás era The Doors, o Janis Joplin. El punto es que sonaba a LSD. Si, su mundo de LSD.

En sus divagaciones, llegó a la conclusión de que algún día cerraría todos sus sentidos, se doblaría sobre si misma y quedaría inmersa en su mundo de artes visuales, azúcar y filosofía. Sería como Marie Antoinette en su Petit Trianon, jugando con corderos que comen flores, carreteando hasta el amanecer por el mero gusto de ver el alba, escuchando buena música y haciendo sólo lo que ella quisiera.

Por mientras, trataría de entender lo que decía la profe para poder sacar buenas notas, dar una buena prueba de selección universitaria, entrar a una universidad privada, tener mucha plata, un pent house al estilo Sex & The City, un trabajo estable, una familia preciosa y no influir en la vida de nadie, ni viceversa. Y así, en su tiempo libre, escribir novelas como Julio Verne, pero esta vez el viaje sería sólo una metáfora.

Josefina Styles.

Junio 9. 2009.

lunes, mayo 30

Un post en honor.

No obligo a nadie a leer esto. Es sólo un post dedicado a uno de los personajes más memorables de mi corta y "en proceso de ser algo mejor" vida.
Hay personas que simplemente te marcan. Ya sea que los hayas visto una vez, o esporádicamente durante los últimos 12 años.
El abuelo de la Mathy (porque realmente no se de qué otra forma podría decirle ya que nunca le dije "tío") era uno de esos. Un dato freak andante. Lejos, la persona con más cultura que conozco. Estaba un poco loco. Y lamentablemente nunca pude pedirle que me cortara el pelo (juro por mi vida que quería hacerlo). Amaba escuchar cómo creía que todos los políticos de chile eran unos payasos.
Dulces de Durian. Glisófono. Innumerables anécdotas. Huevos rancheros. Su voz diciendo el nombre de mi hermano, y mi apellido. Y muchas otras cosas.
Y, por su puesto, ahora es cuando lamento no haber tenido más oportunidades de verlo.
Yo se que él sabe que pienso fervientemente que es una de las personas más fascinantes que ha existido últimamente. Y no puedo hacer nada más que dejar un texto muy lindo que escribió la mathy (:

"Hoy el mundo se paro por unos segundos, hoy el mundo perdió un poco de su brillo, no todos se dieron cuenta, pero nosotros si.

Hoy mi papá nos ha dejado, tranquilo, acompañado y en paz. Con mucha pena pero al mismo tiempo con alegría lo dejamos partir manteniendolo siempre presente en nuestras memorias. Recordaremos sus apodos, sus expreciones, las quemaduras en sus camizas, los pantalones a cuadrillé que tenian ochorrocientos años, la inexistencia de poleras manga larga en su closet, su forma de caminar sobre la punta de los pies cuando andaba a pata pelada, los tan esperados huevos a la ranchera... recordaremos todas esas banalidades de la vida q lo hacian ser él.

Lamentare nunca haber podido leer las "memorias de un pobre diablo que quiso ser Satanás", seguramente la mejor novela del mundo si se hubiera escrito...

Pero bajo cualquier sircunstancia lo recordaremos como el estupendo hombre que fue, como ese exelete padre, abuelo y hermano.

Papá, te queremos mucho, eres el hombre mas importante en mi vida.

Con mucho orgullo, tu Cachulo."


Amiga, este pedazo de mi blog es para ti (: y agradece que no cuento en público lo que significa "Cachulo". Es necesario hacer la aclaración de "papá" como le decía la mathy a su abuelo, y que Cachulo es el apodo de él para ella.

jueves, mayo 26

La magia de las micros.

Cuando uno se sube a una micro, la verdad, no está ni ahí. Pero si te empesai a fijar, en verdad pasan cosas locas. Por ejemplo, el viejo que se hace el inválido y se sube a pedir plata, y se baja de un salto. En fin, COSAS.

Sin ir más lejos, ayer me subí a la micro ahí en antonio varas con providencia, y CUAK, me faltaban $10 para el pasaje. Me hice la weona olímpicamente y pasé nomás. Total, nicagando me sacaban un parte.
Iba yo cómodamente apoyada contra la ventana, de pie, recibiendo el solsito en la espalda.... cuando siento un "cjjjjjj cjjjjjj teniente blablabla cjjjjjjj cjjjjjjjjjj".... oh, mi dios, pensé. Miré pal' lado y no me creerían si les digo que había un paco al lado mio. Señores, habían TRES PACOS al lado mio. Me miraron... miraron para otro lado y se hicieron los weones. Miré para otro lado, y seguí haciendome la weona. Por un momento pensé en bajarme en el paradero que seguía, pero ellos se bajaron primero y pude respirar en paz. ¿Te cachai hubiera tenido que pagar el parte?
Me senté... lalala, que se yo, cuando iba por el almacenes parís de los leones... se subió un señor con una guitarra. Y empezó a hablar de Dios.
Y aquí es donde quiero hacer énfasis. Yo, en mi costumbre, dije "qué paja, un canuto. lo que me faltaba.".
El hombre era tan feliz.... sus ojos, no se. Algo tenía que me reconfortaba cuando lo miraba. La primera canción (jesu, ayudame aquí) decía cosas muy hermosas y el coro era "oye chica, nunca termina" u "oye chica, nosequé", como que cambiaba de a cuerdo a lo que hubiera dicho antes. ERA HERMOSA, weón, demasiado linda. Como que... hablaba de las cosas buenas de la vida, sin achacarselas necesariamente a Dios, o sea, no decía "dios es vida, es hermoso, amémoslo y comamos hostias". ¿Cachai? como que iba más allá de Dios. Iba a esa inmensa nube de alegría, amor y algo más que flota por ahí, en alguna parte.... Su voz me daba paz. Y se que suena super charcha y cliché, pero te juro... su voz daba paz y alegría. Me daban ganas de llorar viendolo. Le faltaban unos dientes, y cuando se reía a carcajadas mientras cantaba se le notaba. LOCO, se reía a carcajadas. ¿Cuándo fue la última vez que rieron a carcajadas de felicidad, no de un chiste?
Las canciones que siguieron también fueron hermosas... ya no me acuerdo qué decían... pero creo que eran aplicables a esa fe de amor... de que hay algo mejor en alguna parte. Tal vez sea el cielo con las nosecuántas virgenes tetonas, tal vez sea el paraíso eterno con jebús y sus ángeles, tal vez sea el placer de conectarse para siempre con la conciencia suprema y liberarse del samsara... quién sabe. La cosa es que me hizo sentir bien.

Me sentí bien y feliz de poder decir "CONCHAS DE SUS MADRES, CREO EN ALGO". Tal vez todos deberían hacerlo... independiente de lo que crean. Pero si creen, que sea con amor. No para pedir favores de vez en cuándo. Ah, bueno, y traten de no hacer explotar cosas por el amor a dios. Pero ese factor espiritual hace que seamos mejores personas... sin importar de qué se trate, todos deberíamos creer en algo y ser felices por eso.

Pienso... que si todos tuvieramos una riqueza espiritual real, sincera y hermosa como la de ese tipo, el mundo sería más fácil de entender. Bendita sea la felicidad de ese hombre y su capacidad de entregarla.
"Si me pudieran ayudar a comprar mi almuerzo, se los agradecería". Cantaba por monedas. Entregaba felicidad por una sucia moneda. Porque no era de esos chascones rancios que cantan canciones de protesta de la época de la dictadura, o de la violeta parra, o esos flaites que rapean contra las clases sociales altas y las tarjetas de crédito... era un weon que cantaba felicidad.

Tal vez no me entiendan, porque se que es difícil explicar esto. De hecho, creo que nunca había redactado tan mal. Pero no se me ocurre como hacerlo mejor. Es indescriptible.

La magia de las micros nomás.
Como esa guatona que se cree punkie que se sube a las micros que suben-bajan a san carlos (dísece de la c02 y la 421) y que cuando no le compran de sus cositas de goma eva, agarra a chuchás a todo el mundo y se baja pegándole a la micro. Cosas que pasan. A veces dan rabia, como las viejas gordas que te tiran la guata encima como diciendo "dame el asiento pendejo flojo", a veces dan pena, como las escolares embarazadas o las viejitas sin dientes, y a veces alegran (aquí no entran ni los mimos hinchaweas ni los humoristas fomes).

Chauchera.

miércoles, mayo 18

Hora de Once.

Hola. Quiero hablar de las paltas.
Voy a comenzar citando a un gran poeta chileno, Claudio Bertoni:

“La ensalada”

Sucedió algo maravilloso
Entre las hojas de lechuga
Había un pedazo de palta.


Los que me conocen, sabrán: soy muy mañosa. Me gusta, cualquiera sea la ocación y fin último de esta, ser yo quien hace la palta. Y digo hacer, porque hay que cortarla por la mitad, sacarle el cuesco pegándole con el cuchillo y girarlo levemente, sacarla de la cáscara con una cuchara y molerla. AH, pero me gusta cortarla muy finita a lo ancho para cortar las posibles hilachas porque ODIO la palta con hilachas. Y no me gusta que le echen aceite, y menos que le echen limón.
Una vez pedí un pollo italiano en pan de molde... y la palta estaba cortada en láminas, en vez de molida. Sinceramente, creí que me estaban weviando porque a quién puta madre se le ocurre hacer semejante aberración, más encima teniendo en cuenta las 3 lucas que estaba pagando por el sangurucho. En fin, Dios los perdonará porque probablemente Él no sabe lo que hacían.
¿Se habían fijado que la palta es demasiado chica y aún así necesita tres instrumentos diferentes en su preparación? Porque no me jodan, es muy dificil sacar la palta de la cáscara con un tenedor.
Me acuerdo cuando era chica y me levantaba a tomar desayuno, que mi mami con todo su amor servía antes de ir a despertarnos, y era pero ya la sorpresa más maravillosa cuando había pan con palta. Casi como si la weá fuera un lujo, como echarle caviar al pan.
Yo creo que por eso me encanta ir a tomar once donde mi abuela; primero que nada, amo a mi abuela, y segundo, amo el pan con palta.
Y aquí citaré una frase célebre del cine chileno "TE GUSTA EL PICO MÁS QUE EL PAN CON PALTA". Y una frase personal que uso recurrentemente: "Amor, ¿vamos a comprar palta?".
A un amigo, cuyo cumpleaños casi nadie sabe cuando es porque es de ese tipo de gente que no le gusta celebrar su cumpleaños, se lo celebramos haciendo una vaca y yendo a comprar pan a la esquina, y MUCHAS paltas. Si, pasó su cumpleaños tomando té con leche y comiendo pan con palta.
Pero no cualquier pan. Personalmente, creo que las marraquetas son para hacerse un sandwich cototo, o para meterle carne del asado de ayer y mayo y tomate. Pero el pan con palta oficialmente debería comerse siempre en hallullas y con mantequilla-margarina si o si.
El otro día llegué a mi casa con hambre (qué raro) y justo ahí, en el rincón de la cocina donde está la repisa de las verduras y frutas... había una palta solitaria. OH, MI DIOS, pensé, VAYA QUE SUERTUDA SOY. Y cuando tomé la preciosa entre mis manos... EEEEEUUUUUUGH!! estaba demasiado echada a perder. Lejos, fue el suceso más triste de lo que va de año.
¿Te cachai en Aysén estuviera la plantación más grande de paltas de chile? Ahí si que se va a la cresta el país.
¿Se han preguntado qué sería de la humanidad sin la palta?
No habrían completos italianos de $500, sólo serían de tomate con mayo. No habrían onces donde lo único que está restringido es "un pan con palta para cada uno, porque sino, no alcanza". No habrían caras verdes de mujeres que creen que así se van a ver mejor. No habrían manchas de palta en las camisas blancas, ni platos con palta de ayer que se petrificó. No habría sushi envuelto en palta, que a mi parecer es un invento idiota y delicioso a la vez (¿no hay cachao como se resbalan los palillos con la palta?). No habría guacamole, ni rollitos de jamón con palta. Es gracioso como el corrector automático no reconoce la palabra "palta" y la subraya de rojo todo el rato. Aunque, para suerte de algunos, tampoco habrían postres de palta, ni helado de palta, ni palta con azúcar, ni mousse de palta... no es que yo sea poco tolerante, pero encuentro inhumano comer palta como dulce.

Siendo ya tercera vez que edito este post para agregarle cosas, espero que sea la última.
Cosas que amo con palta:
-Tomate con palta.
-Apio con palta (hola, dani :D )
-Definitivamente los rollitos de jamón con palta.
-Hamburguesas con palta (y tomate, y mayo, y queso, y lechuga, y ketchup, y...)
-Lechuga con palta.
-Pan con queso y/o jamón y palta.
-Cuando chica me gustaba el arroz con palta... pero ya no. Igual cuenta.
-Galletas de agua-soda con palta.
-PAN CON PALTA (era realmente necesario decirlo?)
-Torta de panqueques con verduras con una capa gorda de palta arriba.
-Paltas rellenas con cosas.
-Cosas rellenas con palta.
-Dedos con palta.
-Paltas con palta.... (:

Para finalizar mi monólogo retardado sobre las paltas, les dejo esto:



c) Un poema de amors:

"Podríamos irnos."

Podríamos irnos al desierto
Pero a ti no te gusta el desierto
Te gusta el verde.

Vámonos a vivir
a una palta entonces!

y vivimos en la palta
y nos comemos la palta
y cuando lleguemos al cuesco
cavamos un hueco
y ahi nos quedamos desnudos
tiritando de amor y de frío.

También es de Claudio Bertoni.
A todo esto, una vez mi papi puso un cuesco de palta afirmado en mondadientes (digamos, le clavó los mondadientes para que no se cayera) en un frasco con agua, y el agua tocaba un pedazo del cuesco. Mágicamente, la weá echó raices y pum, un palto.

Palta. Chao.

sábado, mayo 14

-Me voy a ir.
- Ándate.
- Lo digo en serio.
- Chao.
- Estoy demasiado enojada, no voy a volver.
- OK.

- No seas tonta, no te vayas.
- Ya te dije, estoy chata.
- Pero quédate...
- No, me voy.

- ¿Qué?
- ¿Vas a dejar que me vaya?
- Eso era lo que querías.
- No me dejes ir....
- Ándate, no quiero que te quedes.
- ¿Seguro? No voy a volver...
- Chao.

- Te amo.
- ¿Qué quieres?
- Te echo de menos.
- ¿Y? Te fuiste, me dejaste. Asúmelo.
- No quiero volver a irme.
- No es mi problema.

-Pídemelo.
-¿Qué?
- Pídeme que me quede...
- No.
- ¿No quieres que me quede?
- No me importa. Haz lo que quieras.

- Chao, entonces.

- Quédate...






.

martes, mayo 10

Cosas que quieres decir y que nadie quiere escuchar.

Hola, hoy hice una bufanda (:


Se que no les importa, pero tenía que contarles.

Se que nacho debe estar pensando "¡AMOR, focalízate, por favor! ¿qué quieres hacer? ¿pintar, hacer tus weaitas con servilletas, cocinar, tejer, sacar fotos, escribir...?"... perdóname (:
¿Es tan malo que quiera hacer muchas cosas a la vez? No he dejado nada sin terminar hace meses (:

Hoy, leyendo esto (hágale click al "esto") me puse a pensar, ¿qué puto fin tiene esta wevá de blog? con suerte lo leen, y estoy segura que deben pensar "me importa un comino el 90% de todo lo que escribió en este post"........ pero ¿saben? me importa un comino (: creo que seguiría escribiendo aquí aunque fuera un blog privado que sólo yo pudiera leer.

chaolín.

jueves, mayo 5

Algo así como Rumpelstiltskin, pero inventado por mi.

¿Hay acaso en el mundo algo peor que la lana-cables de los audifonos-cordel de la cortina enredados de forma perpetua e irrefutable? Bueno, creo que tal vez el examen de próstata.
Yendo al grano, pasé como 25 minutos recién desenredando un ovillo de lana que más bien se parecía al pelo de tarzán. Es un ovillo viejo, que llevaba muchísimos años tirado en mi caja con materiales que algún día usé para alguna manualidad que ya no hago, por ende, es lógico su nivel de enredamiento. Y mientras lo desenredaba pensé en muchas cosas... "¿Por qué hago esto? ¿Por qué no corto el pedazo de lana que no quiere desenredarse? ¿De qué serán esas misteriosas jaleas de los casinos? ¿Para qué sirve la escobilla negra que está en el borde plateado de las escaleras mecánicas?" y otra serie de barbaridades banales (como por ejemplo, que acabo de hacer una figura literaria con "barbaridades banales"... esa que hace alusión a las palabras que se parecen fonéticamente).
Dentro de todo el enredo mental que había en el momento, me acordé de una cosa loca que escribí en el verano pasado (digamos, en el verano del 2010), un día con nacho sentada en la cocina de su departamento, después de almorzar.

(mierda, no encuentro la libreta donde lo escribí :( )

(ya, dale, estaba debajo de un panfleto con los 10 mandamientos que me dieron el otro día en Rosas con Bandera)

Cuando descubres que el cable de tus audífonos está enredado o los cordones de tus zapatos tienen un nudo perpetuo, who are you gonna blame?
Los duendesillos que habitan en la profundidad de nuestro placard, en los más oscuros rincones de la despensa, debajo de las herramientas; verdes, con ojos azul eléctrico saltones, pelo naranjo y bien crespo, dedos flacuchos y pies con tres dedos.
Pillarlos es casi imposible, porque actúan a una velocidad vertiginosa cuando les das la espalda, o bien, cuando saben que no hay nadie en la casa; la vida les ha enseñado a pasar completamente desapercibidos.
La cosa es que si pillas uno puedes sentirte absolutamente como el hombre, mujer, niño u objeto más afortunado del mundo.
La leyenda dice que si logras atrapar a uno, debes meterlo rápidamente en un frasco de vidrio. Él se enojará y se pondrá colorado para demostrar su ira. En ese momento puedes hacer dos cosas: la primera es dejártelo como mascota y cuidar de él para siempre, o lo otro es agitar el frasco hasta que se atonte y comience a exudar una sustancia mágica compuesta entre otras cosas, de purpurina morada y el jarabe dulcísimo de la mermelada (pero sin las frutas). Entonces, antes de que el sujeto despierte, lo metes en una olla y dejas que el agua hierva al rededor del frasco; el duende no morirá ni sufrirá, y el resultado será un frasco lleno de mermelada morada mágica.
Luego, le ofreces una ducha al duende y lo dejas ir. Échale la magia a tu pan y prepárate para que la glándula de la felicidad que hay entre los hemisferios de tu cerebro se hinche a tal punto que tal vez reviente y lance por todo tu cuerpo un chorro tibio de endorfinas y otras cosas.

En hablar wevás....
A todo esto, me acuerdo que una vez le pedí a cierto amigo del alma que ahora vive en corea que me hiciera un dibujo de un duende para ilustrar este cuento ¬¬

sábado, abril 16

Nariz.

Estos días me he puesto a pensar en los olores que siento en la calle (ahora que paso más tiempo en la calle que en una sala de clases)... y me di cuenta que hay olores que sentía con frecuencia en mi infancia y que desaparecieron para no volver más.
Se que hablo por todos cuando digo que estos olores son memorables:

a) El olor a sala de clases en invierno.
b) El olor a sala de clases en invierno, cuando hay alguien comiendo naranjas.
Esto, por suerte, no volveré a sentirlo nunca más, lo que es un alivio porque odio el olor a perro mojado de mis compañeros luego de jugar fútbol y más aun el olor a naranja recién pelada.
c) El olor a tierra mojada, mezclada con eucaliptus mojados que había en el patio de atrás del Pedro de Valdivia, cuando yo era chica, en invierno.
d) El inconfundible olor a viernes en el casino del Pedro de Valdivia, que podía ser día de completos o día de pizza o día de papas fritas con huevo.
e) El espantoso olor del casino de un colegio municipal.
f) El olor que sueltan las estufas a parafina cuando las están prendiendo.
g) El olor de los "coquitos" de eucaliptus que traía, en frascos, mi papá del cerro Colbún, y que poníamos en la estufa a parafina para que se quemaran de a poco y soltaran el olor.
h) El aun más rico olor a cáscaras de manzana o de naranja que ponían en la estufa roja grande a parafina de la casa de mi abuela.
i) Miento, más rico aún era el olor a pan tostándose en la parte de arriba de la estufa... o tal vez el olor a ropa quemándose en las mañanas cuando la entibiaban para ponérsela.
Trágicamente, las estufas a parafina y las cosas que uno pudiera poner sobre ellas, desaparecieron de la faz de la tierra (hablando de las estufas viejas, que apestaban, no las Toyotomi).
j) El olor que, por suerte, no ha desaparecido ni cambiado en los últimos 19 años que hay en las escaleras del edificio de mi abuela.
k) El olor a sopaipillas con ketchup (aunque no las coma con ketchup, sino con pebre o mostaza) de carrito... si, ese olor a aceite ultra carreteado que al final huele un poco a pescado o algo así.
Bueno, estos dos últimos no se han ido de mi mundo aún... pero tal vez algún día lo hagan.
l) El olor de la casa de la Mathy (onda, mi eterna amiga de infancia que desde que ya no vivo en el departamento de abajo, dejé de sentir for ever and ever).
m) El olor a fierro y óxido que te queda en las manos después de columpiarte mucho rato en un columpio que no tiene las cadenas forradas en plástico (sin contar el dolor de nudillos).
n) Este no es un recuerdo precisamente agradable, pero me acuerdo que cuando era chica y me despertaba temprano para ir al colegio, ODIABA sentir el olor del perfume de mi papá porque me daba muchas nauseas a esa hora.

Bueno, hay muchos otros olores característicos en la vida que a uno lo hacen feliz, como el olor a puré con salchichas o el olor a queque mientras está en el horno... pero no desaparecen fugazmente, como los anteriores.
Y eso po.
Saludos, lectores imaginarios.

jueves, abril 14

un poco más de lo mismo.

Mire, mi último art attack.

Y esta caja fue el penúltimo. Hojas de revista enrolladas y pegadas.

Y al final, todo se reduce a yoga, folosofía, historia, práctica, teoría, dolor de piernas, limpiar la jaula de la samba, tratar de comer bien, tratar de pesar 52 kilos, pintar, enrollar papel, doblar papel, pegar papel, servilletas, colafría, libros nuevos, calugas de miel y leche y nacho. harto nacho hace bien para la salud.
Me encanta que sea así (: así debería ser siempre la vida.... con un poco más de plata.

viernes, abril 8

Nostradamus.

En primer lugar, quiero que sepan que no defiendo a nadie. Se que puede sonarles extraño viniendo de mi, pero hay etapas de la vida que simplemente se dejan atrás, con orgullo, pero olvidadas.

Quiero que tomen esto como datos de interés.
En mi afán por destronar a todos aquellos que interpretaron las profecías de Nostradamus sobre los anticristos.... me gustaría contarles esto:

- Las cifras de muertos de la segunda guerra mundial no son exactas, y SÓLO tienen un margen de entre 35 y 60 millones de personas. A demás, son 60 millones de muertos, que incluyen a TODOS los soldados y civiles muertos; por ende, no hablamos de que "Hitler mató a 60 millones de personas" porque las guerras son de a dos bandos, y en ese caso, bien podríamos decir que fueron mitad y mitad. Entre 1940 y 1945, los aliados descargaron sobre Alemania un millón trescientas cincuenta mil toneladas de bombas. Y no empecemos a hablar de las bombas atómicas...

- Las guerras napoleónicas dejaron una ordinaria suma de 6 millones de muertos. Y digo, ordinaria cifra para un Anticristo hecho y derecho.

Entonces, aquí es donde viene lo interesante:

- Entre 755 y 763 el líder militar An-Lushan, étnicamente de origen centroasiático, que vivió durante la dinastía Tang en China, instigó una rebelión contra el poder imperial. Como consecuencia de la represión murieron 35 millones de personas. El propio An Lushan fue asesinado por su propio hijo cuando contaba con 54 años. HEY, 35 millones de personas en el año 760 era más de la mitad de la población mundial, CACHAI? ESE ES UN BUEN ANTICRISTO.

- Bajo la adorable mano de Dios, LAS CRUZADAS. En ellas se marchó contra los musulmanes, pero también contra los cristianos orientales, rusos y bizantinos, contra el movimiento de los cátaros en el sur de Francia y contra los judíos. Se calcula que las diversas matanzas y guerras llevadas a cabo por los cruzados produjeron 5 millones de muertes a lo largo de tres siglos y medio. ¿Ven que Hitler no era el único antisemita que mataba gente por placer? (Jesu, ámame).

- Durante el siglo XIII.... sii, yo se que saben a quién me refiero. El asiático más sensual del mundo: Gengis Khan. Él mató a 50 millones de personas en el Asia Central (de una población total de 60 millones), sin contar los 17 millones más que mató Tamerlán Timur (casi puros musulmanes).

- La conquista de América (1492) por los europeos y la expoliación de ésta por sus herederos criollos ha provocado, aproximadamente, la muerte de alrededor de 100 millones de personas hasta la actualidad, entre matanzas, represiones y las múltiples enfermedades derivadas del encuentro intercultural. Pero a nadie le importa, ¿cierto? De todas formas Colón, Cortez y todos ellos estaban autorizados por la corona, es decir, un par de wevones que se creían Dios encarnado.

- Volviendo a los chinos... La dinastía Ming reinó entre los años 1368 y 1644. La conquista manchú de China (1618-1644) produjo la muerte de no menos de 25 millones de personas.

- La Rebelión Taiping fue una guerra civil con grandes connotaciones religiosas y sociales, que ocurrió en China entre los años de 1851 y 1864, en las que se enfrentaron las fuerzas imperiales de la dinastía Qing y el Reino Celestial de la Gran Paz, un estado revolucionario teocrático gobernado por un místico cristiano autodefinido como Mesias (inclusive declarándose hermano menor de Jesucristo y enviado de Dios para erradicar el culto al demonio). Las fuentes más fiables establecen en 20 millones las muertes provocadas por esta confrontación. ANDÁ! el hermano de Jebús!!.

- Yo no se cómo lo hacen los chinos para no acabarse. Como consecuencia del aumento del consumo de opio en China (entre 100 y 150 millones de personas a comienzos del siglo XIX) monopolizado su comercio por el Imperio Británico, el gobierno chino lo prohibió, desembocando así la Primera Guerra del Opio (1839-1842) que perdería China y por la que ésta cedía Hong Kong a los ingleses. La Segunda Guerra del Opio (1856-1860) tuvo lugar después de que los chinos se negaron a ceder ante la presión británica de legalizar el opio y permitir el acceso a puertos en el interior. Se calcula que en 1880 las importaciones chinas del opio pasaban de las 6.500 toneladas al año y la población adicta en más de 15 millones. Según estimaciones de historiadores, en este período murieron cerca de 60 millones de chinos. Sin contar cuántos británicos murieron.

Personalmente, mi favorito...
- Joseph Stalin, dictador de la Unión Soviética entre 1924-1953, fue responsable de la muerte de 40 millones de personas, entre purgas, hambrunas, colectivizaciones forzosas y limpiezas étnicas de ucranianos, chechenos, etc. Otros 4 millones de rusos murieron por la paranoia del “zar rojo” en autotitularse “estratega militar” y tratar de conducir las operaciones en los primeros meses de la invasión nazi a la Unión Soviética. Entre 1932 y 1933 provocó la muerte de 7 millones de personas por hambruna al cortar los suministros de elementos básicos con el deseo de erradicar el espíritu de independencia del estado georgiano. HEY, ¿matar gente de hambre? ESO SI ES DE ANTICRISTOS.

- En 1949, bajo el liderazgo de Mao, el Partido Comunista se hizo con el poder en la China continental. Con ello se introduce el comunismo en China, donde los planteamientos del marxismo-leninismo se caracterizan por intensas campañas de reafirmación ideológica, que provocarían grandes conmociones sociales y políticas en China, como el Gran Salto Adelante y especialmente la Revolución Cultural. Las cifras estimativas del número de muertes que ocasionaría a consecuencia de hambrunas y represiones varían entre 10 y 70 millones de personas. Pero claro, volvemos al mismo problema anterior... "entre 10 y 70". Bien podrían ser 15, o 65... nadie sabe.


Bueno. Y como todos sabemos, LA HISTORIA LA ESCRIBEN LOS GANADORES. Por ende, creo fervientemente que las profecías de Nostradamus están manipuladas e interpretadas a conveniencia de los ganadores de la historia y/o potencias de turno.
Gracias por su atención. Prometo que no hablaré tan seguido de cosas así de sangrientas.

jueves, abril 7

Conspiración.


Gordo de mierda. Por culpa de este sujeto, todo el segundo semestre del 2012 en Chile va a reinar el caos total. Si creías que la gente por fin estaba superando el shock post traumático del terremoto, espera a ver cómo van a reaccionar cuando sea Diciembre de 2012. Van a volver a saquear, de eso estoy segura. Bueno, y si no saquean, los supermercados se van a quedar sin stock (again).
Me da rabia, porque mientras soy muy feliz viendo a Virginia cocinando en Pollo en Conserva, sale este guataca hablando tonteras.
El tema de hoy, sin ir más lejos, ni mucho menos voy a tratar de hacer memoria sobre las cosas que dijo en anteriores ocasiones, era LOS ANTICRISTOS.
Si, si. Esa teoría de Nostradamus. Entonces, ya todos sabemos que supuestamente sería verdad lo que dijo Nostradamus (porque, siendo sinceros, al ver cómo descifran los códigos y frases sin sentido que escribió... en el fondo, les dan el significado que le convenga a la potencia mundial de turno), y Napoleón y Hitler serían los dos primeros anticristos. La cosa, es que ahora están peleándose el tercer puesto entre OBAMA (negro, musulmán, podríamos decir "brillante, resplandeciente"), Bush (descartado por el escaso revuelo que causó su salida del poder), Hussein (descartado porque... bueno, ya lo mataron) y Osama (descartado porque un pelotudo escondido en las montañas tiene menos poder que el presidente de Gringolandia).
La wevá, es que este tercer anticristo se supone que va a provocar una destrucción masiva más o menos estrepitosa. O sea, nos hará cagar a todos, incluyendo a las hermosas criaturitas del bosque, a bob esponja y los muppets.
¿Sabía usted que el periodo presidencial de Obama se acaba el 2012? Y aquí es donde el gordito de Salfate se relame los labios.
Obama + 2012 + profecía maya + profecía nostradamus = histeria implantada (inception!) en la conciencia colectiva de todo un país (sin pensar en los "salfates" de otros países que hacen lo suyo).
Y es que al final, incluso a mi, me pone nerviosa. Imagínate los mayas hablaran realmente de "el fin del mundo" y no de "el fin de la era" (supongo que aquí todos saben que la era de Jebús fue PISCIS y la que viene es la era de ACUARIO)... imagínate en verdad Obama durmiera con el botón de la bomba capaz de hacernos desaparecer a todos debajo de su almohada... imagínate ese día cualquiera del mes más feliz del año, de repente... todo hecho cenizas.
¿Qué hacer? ¿A quién le creemos? ¿Qué opciones hay?
a) Explota todo.
b) No pasa nada.
Y al final, ¿qué va a pasar con toda esa gente que cree fervientemente en el fin del mundo predicho por los mayas? ¿se van a suicidar antes de que eso pase, o van a esperar a ver si les duele?

Yo no se... no se nada.

Aquí está la profecía... échele una mirada y no se vuelva loco.

"Mabus pronto morirá, aquí empezará
un horrible destino para bestias y gentes:
Para quien la busca, la venganza llegará,
cien, sed y hambre cuando el cometa pase."



lunes, marzo 28

Gestalt.

Yo soy yo. Tú eres tú.
Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas, tú no estás en este mundo para cumplir las mías.
Tú eres tú. Yo soy yo.
Si en algún momento o en algún punto nos encontramos, será maravilloso, sino, no puede remediarse.
FALTO EN AMOR A MI, CUANDO EN EL INTENTO POR COMPLACERTE ME TRAICIONO A MI MISMO, falto de amor a ti, cuando quiero que seas como yo quiero en vez de aceptarte como realmente eres.
Tú eres tú. Yo soy yo.

Menos mal que otra vez llegó a mi esta oración. Lástima que ya hay cosas que no se puedan arreglar, ni aunque te desangres intentándolo. Ya fue suficiente.

domingo, marzo 27

Rumi

Toma a uno que no lleva sus cuentas
Que no quiere ser rico, ni tiene miedo a perder
Que no tiene interés alguno en su personalidad: es libre.


xoxo

sábado, marzo 26

Otro tipo de cansancio.

Weon, ¿te cachai estar de pie 7 horas, sonriendo y repitiendo todo el rato la misma frase? agota. Es otra volá de agotamiento. Las patitas laten, la cara duele. La espalda también duele :/
Y si te da frio, o si te da calor.... cagaste. No puedes usar chalecos ni sacarte parte del uniforme. Si el jockey te queda mal, no importa. Si tu pelo es crespo, debes usarlo liso. Si tus ojos son chicos, usar mucho maquillaje para agrandarlos.
Si la gente es pesada, mal educada y muy desagradable, no debe importarte; sigue sonriendo.
Todo por tener un poco de plata....

"Vida después de la Muerte". Te reto a que encuentres el mensaje subliminal de la vida.
Lápices de colores sobre cartón entelado.

Mi hermano se rompió, así que le regalé un pote de Nutella para que se eche en la pierna y deje de dolerle.

miércoles, marzo 23

Uno diario.

Si se detienen mucho a mirar esa mierda de mano que no pude arreglar por más que traté, SU MANO SE VA A TRANSFORMAR EN ESA MISMA. Así que ya saben, no miren la mano.

Mi primer intento con el fotorealismo. Un pequeño asco. Lo amo. Mi cara era rara en la foto original, también la de nacho. El único pelota que me resultó bien fue el negro de mi hermano... que por alguna razón en la foto no sale tan negro. Wareva'.

Y de postre, cupcakes (:

Salud!

viernes, marzo 11


No tiene sentido seguir tratando. Con el pelo es suficiente. Por mientras, pintaré flores moradas.

lunes, marzo 7

Día luna día pena

Primeros intentos de integrar el naranjo a mi vida. Si, ya se que mi pelo es naranjo, pero es otra cosa.

Señor, escuche:



buenas noches.

lunes, febrero 28

Super Zen

¡Me costó tanto encontrar la cagá de arena! pero por fin lo terminé (:
Costo total: $6.000 aprox.
Ya, si se que usar un palito de brocheta en vez de un rastrillo adecuado es super charcha. Pero es lo que hay por mientras (:
Pulso nivel -10.

Las piedras negras, la blanca y la beige las robé yo mismita desde una bolsa rota. Las piedras chiquititas son piedras de río. La suculenta (y/o plantita tipo cactus) fue un milagro haberla encontrado porque no habían más. La arena me salió un ojo de la cara. El cuarzo me lo regaló mi abuela hace un tiempo y las piedritas verdes no se que son... pero me las dió mi papá hace mil años.
Nacho insiste en que pinte la madera negra. Pero TODOS los jardines Zen que he visto son negros. El mío será blanco for ever and ever. A todo esto, lo hice todo yo (:

viernes, febrero 18

El corazón delator.

-¡Basta ya de fingir, malvados! - aullé - ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esos tablones! ¡Ahí!...¡Ahí! ¡Donde está latiendo su horrible corazón!

Carta del Tarot Osho. Moralidad.

martes, febrero 15

Lomo Attack

Estractos de la primera función.